Стихи о поэзии.

Ищу неповторимость слов

Учусь, и в старости учусь
Азам тончайших отношений,
В неуправляемости чувств,
На обсуждение не щедрых,

Ищу неповторимость слов
Той деликатности забытой,
Предупредительности слог
Точу на камне абразивном.

Плачу за спешку или вздор
Ответной язвой паритета,
И в обозначенности зон
Смываю лести трафареты.



Открыл мне истину мудрец

Открыл мне истину мудрец,
Застроченную в слове,
И бог избавил наконец
От этих всех любовей,

Как докучали мне они,
То встречи, то разлуки,
Выходит, можно заменить
На что-то сердца стуки,

На что-то более всегда,
И никогда - на менее,
На суд истории взята
Потребность в откровении.

От чувств свободные уста,
Мозги от чувств свободные,
Над непорочностью листа
Застигнутые родами,

Плачу за каждую строку
И нежностью, и строгостью,
Над непонятностью острю,
Смеюсь над недотрогостью,

И только как-нибудь потом
Я вспомню с сожалением,
Что не оставила мостов
В пылу самосожжения.


Тема

Ходишь по городу, видишь и слышишь,
Сядешь потом вечерком и напишешь,
Темой, которая вдруг проявилась,
Полно, легко с наслажденьем задышишь.

Вложишь в неё мастерство и науку,
Всё, что придет и на ум и под руку,
Тонко шлифуя слова и оттенки,
В ритм вживая скопления звуков,

Кажется, всё, получилось, готово,
Сверху с намеком найду заголовок,
Набело втисну в тетрадь, понимая,
Что ничего не писала такого.

Втисну, заброшу без свеч и поминок,
Лучше пусть будут посмертно бранимы,
Чем выставлять на показ равнодушным
Этих, ещё беззащитно ранимых.


Поэт и художник

Художник приходит на берег
И пишет берег с натуры,
А берег на солнце белый,
А к вечеру будет бурым,

А к вечеру будет закатным,
Розовым или синим,
Художник рисует пятнами,
Слабыми или сильными.

Поэт не приходит к морю,
Море его поглощает,
Море не слышит боли,
Море думать мешает,

Но чтобы перо писало,
И рифмы ложились в строчку,
Надо, чтоб море дышало
В келью его, в одиночку,

И, где-то на грани слуха,
Стих превратится в соло,
Стих обрастает звуком,
Как берег белеет солью.


Дети Розенталя

Помню, был учебник Розенталя
На филфаке юности моей,
И конечно, мы его читали,
И сдавали, вникнув не посмев,

А недавно слышу о спектакле,
От названья вздрогув озареньем,
"Дети Розенталя, как на старте
Перед неминуемым забвеньем,

Жили мы, любили, говорили,
Языком в падежье не склонясь,
Завещая чуткое горнило
Детям, как осознанную страсть,

Сжат и прост, без пафоса и боли,
Скандалист, писатель и поэт,
Как снаряд, рассчитанный для боя,
Для дипломатических побед,

Но всегда отчественность дыма,
И природы тонкая деталь,
Я давно в театр не ходила,
Там другой, конечно, Розенталь.


Клуб нерусских литераторов


Клуб нерусских литераторов,
Вещь действительно не нужная,
Прославлять экспоприаторов
Лестью черни безоружной,

Воспевать Чукотки крайности,
Диких чумов узкоглазость,
Глухомань восточной дальности
Или гордую кавказость.

Как могла на этой карте
Появиться русскость бунта,
Оккупантностью карательной
Или пьянством беспробудным.

Этой вывеской с иконами
Собирать деревни разные,
И сражаться с непокорными
Пугачевыми и Разиными

Европейством вымирающим
И еврейством обособленным,
Из действительных в страдающие
По причастности народной.

Соберемся, литераторы
Всех субъектов недоразвитых,
Маргиналов инкубаторы,
И действительно докажем,

Что статистикой неправильной
Лишены мы полноценности,
Обоснованность неравенства
Порождается из центрости,

Соберемся, подсчитаемся,
Отдаленностью униженные,
И поймем, что в этом статусе
Только нам одним и выжить.

Я - графоман

Я графоman, ты графоwoman,
Ни дня без строчки, говорят,
Но термин глупостью придуман,
Как оправдание для скряг.

Чего сидеть,над златом чахнуть,
Пиши, дари себя вокруг,
С миролюбивыми речами
И мысли новые войдут.

Как говорят, поймаем птицу,
Ты за крыло, а я за хвост,
Не продавцы и не убийцы,
Мечтаний синий купорос,

Ответов яд косноязычию,
Аплодисменты красоте,
Здесь каждый на любви завинчен,
На сногсшибательности тем,

На передрягах застолбиться,
Где актуальностью не люб,
Где пепел тлеющих амбиций
Раздует дерзкий правдоруб,

Не надо чудо графоманить,
Диагноз завистью мостить,
Молчащий да не будет с нами,
А злопыхателю простим

Ты служишь женщине, поэт

Ты служишь женщине, поэт?
Всего лишь - красоте,
Источнику твоих побед,
Наград твоей строке,

Но ты немного отойди
От этих губ и глаз,
Ослепни и почувствуй дым
Сожженого до тла,

Представь себя ещё без рук,
Как сможешь ощутить
Ты эту страстную игру,
Найти в сраженье щит?

Но мрак и немощь подведут
Лишь к мудрости тебя,
И вложат истину одну
В невидящий твой взгляд,

Свободный ум и враг цепей,
В пустыне твой причал,
Кого захочешь ты воспеть,
Где некому кричать?

Что назовешь ты счастьем там,
Глоток воды и тень,
И волю жить, а не страдать
У неприступных стен,

Ты болен, друг, иди, лечись,
Твой идол глух и нем,
Низринь, и новые ключи
Забьют из-под камней!


Нет у поэзии пути.

В мир после ядерной войны
Пришел поэт тщедушный,
И начал откровенно ныть
Что дом его разрушен,

Что нет росы,что нет травы,
Любимая в коростах,
Что не сжигаются гробы,
И тускло светят звезды,

Он так привык, он так любил,
Он воспевал и верил,
Сотрут космическую пыль
Смотрители в ливреях,

С наивным трепетом в глазах
Чинил гнилые перья,
И понял скоро, не связать
Романтику и время,

И понял скоро, не уйти
В свои мечты и грёзы,
Нет у поэзии пути,
Кроме того, как в прозу.

Мой путь.

Не я убегал из расставленных пут
Величия истиной спорной,
Не мне угрожали, меня не поймут,
К чему я стремился упорно.

Искал я дорогу к себе самому
Свободой, заброшенной к звездам,
И мерил страданием ту высоту,
В какой одиночеством создан.

Не я презирал честолюбия плен,
Судил вожделющих власти,
Я близко стоял,но отречься сумел,
Руки не подав тем несчастным,

Бегу искушений себя простотой
Но враг восхвалений и гимнов,
Горю возрожденья усталым костром,
Найти, воссоздать и погибнуть

Тезис.

Есть пара слов для тезиса простого,
Что все поэты лгут, но я поэт,
А значит и на мне тщеславие людское,
Повыше приподнять авторитет.

Ты мне не верь, я лжец и пустомеля,
Но всё-таки я правду говорю,
А значит, что не все в меня не верят,
А если верят, только как в игру.

А вот тебе и пара доказательств,
Мы дурно учимся,в науках не сильны,
И постоянную испытывая зависть,
Сочувствие у женщин ищем мы,

И по характеру капризны и ранимы,
Природа - колыбель,скрываемся в траве,
В мечтах и в невесомости парили,
Когда бы не оплакивали смерть.

А я устал от лести восхвалений,
От прежде, от сегодня, от всегда,
И даже чувства скуку не отменят,
Мне не достичь осмысленности дна.

Устал хвостом павлиньим прикрываться,
Посредников и зрителей гоню,
И отдаю всю призрачность богатства
За истинность невзрачную одну.

О поэзии.

Поэзия считается искусством,
А реализм - первое,что в ней
Приоритетно, с разницей во вкусах,
Духовности, душевности,верней.

И нравственностью нас приподнимая,
Благих высот не открывает нам,
Как не приносит насыщенья манна,
Лишь порождая скептиков ума.

Агностик начинает позитивно
Соображать о смысле бытия,
От неосознанности воли коллектива
До личного сознательного Я.

Вбирая в образ силу впечатлений,
Поэт теряет знание причин,
Непостижимость заменяет время,
А неизвестность скрытностью молчит.

Идеи, как поток ассоциаций,
Не возникают просто хаотично,
А берегут способность удивляться
И находить особенность в обычно

Свет вдохновения

Стол у окна, напротив окна дома,
Пустых глазниц неговорящий блик,
А ночь такою кажется бездонной,
Что не понять,откуда свет проник,

Уставших лиц тупое безразличье,
Смакует день прошедший тишина,
И будто крик, огонь зажженной спички,
И мысль, не родившись, сожжена..

Возьму стакан, и подогрею чайник,
И постелю постель на раскладушке,
Стихи приходят вовсе не случайно,
Их надо просто вовремя подслушать.

Свет вдохновения

Стол у окна, напротив окна дома,
Пустых глазниц неговорящий блик,
А ночь такою кажется бездонной,
Что не понять,откуда свет проник,

Уставших лиц тупое безразличье,
Смакует день прошедший тишина,
И будто крик, огонь зажженной спички,
И мысль, не родившись, сожжена..

Возьму стакан, и подогрею чайник,
И постелю постель на раскладушке,
Стихи приходят вовсе не случайно,
Их надо просто вовремя подслушать.

Феномен.

Сверкнула звездочка, горела
Одно мгновение в ночи,
Как освещенная арена,
Земля откликнулась почтить,

Смягчить огонь воображения
Всей анатомией любви,
Как метафизики движением
Из неосознанных глубин,

Как неевклидовые линии
И неньютоновский закон,
Диалектическими плитами
Смещая отчужденность зон,

Членя разумность содержания
Несостоятельностью форм,
Феномен творческого знания
Нес интегральный кругозор,

И на реальности конструктов
Математических наук,
Традиционности как будто
Порочный разрывая круг,

Забыв,что звездочкой погасла
Вся архетипика планет,
И в ирреальности прекрасной
Остался трудностью поэт

Символизм.

Не так уж много этих средств,
Чтоб было как-то поприличней,
Формальной логики просвет
Преобразить стихом обычным,

Найти, кто выслушать готов
Потенциальным оппонентом,
С самим собою в диалог,
А будто - с целым светом,

Ах, эти символы, да брось,
Сейчас совсем другие темы,
Памфлет действительностью врос
В иносказательности тело,

Предметно-образный стриптиз
Отринул мистику волнений,
И трансцендентный символизм
Былых лишился поклонений,

Путь отвлеченности давно
Существованием сменился,
Мифологическое дно
Покрылось отношений смыслом,

Одной лингвистики напор
Размыл песочные постройки,
Язык сознательностью форм
Отверг мечтательности строки,

На ощупь движущийся сленг
Перерождал слепое"нечто"
И утверждал эпоху смен
Параллелизмом просторечным,

В психоанализе трактовок
Мерцал ментальный атрибут,
Изоморфической основой
Ждал, современники поймут.

А мне на чувства не везет.

А говорят ли о поэзии,
Что в ней хорошего, что нет,
Как с точки зрения полезного
Ориентироваться в ней?

Оно конечно же искусство,
В ней мастерами весь народ,
И основной упор на чувства,
А мне на чувства не везёт.

Я больше как-то аналитик
Всех средств такого языка,
Искатель логики событий,
Но не везёт и тут пока.

Сплошные символы, как прятки,
Ни аргументов, ни проблем,
Игрой рифмованности гладкой
Бегут от злободневных тем.

Не рассуждают, а доносят
До слуха благодарный звук,
И гаммой редких отголосий
В миры далекие зовут.

А где искать рациональность,
И всех методик арсенал,
Контекст, семантика, анализ,
И целей строгий идеал?

И пусть по-своему невнятен
Нам поэтический язык,
Он изоморфностью понятий
Так выразителен и зрим.

Он ни ученый, ни прагматик,
О смысле не за чем гадать,
В любой полезности упрямой
Есть бесполезное всегда.

Поэт и море.

Бездонная стихия,
Бушующее море!
Восходит ранним утром
Светило над тобой,
Стыдливо открывает
Невинности покровы,
И мудрость украшает
Безмолвной красотой.

Я тот,кого ты прячешь,
И скорбь твоя,и страхи,
И даже неба бездна,
Вдвоем в неё смотреть,
Надменных альбатросов
Безоблачные взмахи,
В то время как под ними
Насилие и смерть.

Мы поднимались вместе
На волн твоих вершины,
Срывались на глубины,
Не ощущая дна,
Кого,как не тебя
Любил и ненавидел,
И ненавидел ненависть,
Тебя не запятнав.

Не можешь прославлять,
Учись тогда проклятьям,
И барабань громами,
И молниями жги,
Зачем же бушевать
В надежде непонятной
И рвать остервенело
Свободные стихи!

Критику.

Тебя я выслушал, сиди,
Не знаю, в чем ты прав,
Но не позорь моих седин,
Прелюдно оболгав,

Прими мой легкий реверанс
В честь смелости твоей,
Но не прощу на этот раз,
Хоть вовсе не злодей.

Назвался критиком,давай,
Откройся ты теперь,
Познавший истину едва,
Отнюдь не стал мудрей.

Как сформулируешь мотив,
Моих воззрений суть,
Разоблаченьем отвести
Несправедливый суд,

Я сам искал всего себя,
Как социальный шифр,
И форму мыслями скрепя,
Вскрывал секреты ширм,

С трудом пытался сочетать
Позицию и гнев,
И где отчаянья черта,
Как антитеза мне?

Стихом утрируя абсурд,
Чтоб быть совсем иным,
Я зарождал эпоху смут,
Протестов и войны,

А ты в бессмысленной игре
Понять меня не смог,
Я Разрушитель и Творец,
А ты, не знаю, кто.

Поэт и Старость

К поэту как-то Старость подошла
Спросить его о планах, об итогах,
Она ведь беспокоиться должна,
Собрать его в последнюю дорогу.

Готов? - спросила так из-за плеча,
Стараясь с ним глазами не встречаться,
Он был навеселе, и прямо отвечать
Ему не приходилось очень часто.

Ну что ты, милая, какие тут дела,
Вот книга вышла, был на презентации,
А если честно, начал уставать,
Симпозиумы, форумы, редакции.

Я ведь теперь известный, черт возьми,
Я в каталогах звездного портала,
Мне к дому подгоняют лимузин,
С тех пор, как стал работать на рекламу.

А как же памятник, и твой народ,
В конце концов, твои мечты и планы?
Ты умер раньше, не познав высот
Познания, даруемых таланту.

Вот так всегда, возвышенных речей
Наслушаешься, жертвами украсив
Итоги, не спросив себя, зачем
Ты свою жизнь оставил на Парнасе

Творчество.

Я творю,- задумался поэт,
Сознаю ли все свои уловки,
В трансгрессивном опыте проблем
Результаты только тренировки,

Сам себя могу ли изучить,
Вчитываясь в смысл предложений,
Находить в новаторстве ключи
Ранних импульсивных искажений,

Своего предшественника гнуть,
Обходить соперника и время,
Принимать подстегиваний кнут
И влиять на образ поколений,

Не последний раз пересмотрю
И по пунктам разложу науку,
Чтобы гласным вылиться из струн,
И согласным влиться перестуком,

Там, за метафизикой границ
Мир застрял субъектом одиноким,
Предикатным символом страниц
И невыразимостью истоков,

Заражу бессмыслицей игру,
Значимостью сложного контекста,
И глубинным сходством перетру
Скептиков нетвердую поверхность.

Другие

Нет, вы не дураки,
А просто мы другие,
Как в залежах руды
Песчинки дорогие,

Как редкий самоцвет
Уральских камнепадов,
Как аномальный свет
Зарытых кем-то кладов.

Случайности каприз
Без цели и без смысла,
Как непонятный риск,
Экперимента искра,

Мы в клеточках таблиц,
Оставленных путыми,
Ненайденных частиц
Молекула простые,

Разбросаны в миру
Небрежною рукою,
Но было бы кому
Сочувствовать изгоям,

Но было бы кого
Тащить на эту гору,
Определитель квот
Приемлет без разбора,

Там сам себе судья,
И слушатель и критик,
На казнь себя ведя
Сомнительным вердиктом,

Всего лишь для того,
Чтоб гранью незаметной
Могильники из слов
Сверкнули чем-то светлым

Поклон психологам души

Вам за терпение поклон
От всех нас, ветром унесенных
На этот остров без икон,
От равнодушия спасённых,

За ненавязчивый укор
В неуважительности к рифме,
Переносящим всякий вздор,
И бесполезный труд сизифный,

Кому, кому они нужны,
Все наши исповеди, тайны,
И обреченные служить
Всего лишь прихоти случайной.

Вам, воспитателям благим,
Не опустившим долу руки,
Нам потакающим, таким,
И полюбившим нас за муки,

Поклон психологам души,
Сумевшим зачеркнуть сомненья,
И дать диагноз пережить
Благополучным исцеленьем

Кто же ты, неизвестный

Кто же ты, неизвестный,
Дорогой мой читатель,
Не готовый для лести,
Оказавшийся кстати,

Холодок опасенья,
Проверяет крамолу,
Не с наивной же целью
Раскрутить незнакомку,

Не с простым любопытством
По столбцам пробегая,
Блокируешь регистр
На моей вертикали.

Мрачноватый, ворчливый,
Или просто случайный,
Но умен и начитан
В неприступном молчанье,

Но уставший от боли
Выразительных строчек,
Выходить из подполья
Почему-то не хочешь,

Кто же ты, конспиратор
Или вор, или критик,
Наших слез прокуратор,
Наших грёз похититель,

Кто же ты, мой читатель,
Бесконечно резонный,
Снисходительно старый,
Или мудро зеленый,

Всё равно благодарна
За контакт виртуальный,
Что остался за кадром,
Прикоснувшийся к тайне

Но без тебя.

Ты мне сказал тогда, пиши,
И дал напутствие поэту,
Как будто ты давно решил
Оставить чувства без ответа,

Как будто ты искал слова,
А находил одни призывы,
Как будто рано открывать
Еще неясные порывы.

И я поверила, стихам,
Им отдавалось предпочтенье,
Но без тебя пустым был храм,
И не являлось вдохновенье.

Поэт не может не любить,
Горячей рифмой ощущая
Бессмысленность сердечных битв,
Но трусам бегства не прощая.


Язык.

Язык мой враг мне или нет,
Мне до сих пор не ясно,
Хранить молчания обет
Пожалуй, безопасней.

Язык нам отдан на износ,
В нем временность и вечность,
Иду в него, как на допрос
За слабость и беспечность,

Несу не найденный ответ
Для мудрых и досужих,
Впечатав в серый трафарет
Не понятые души,

Учусь намеки от хвалеб
В истоках отличать,
Язык и голод мой, и хлеб,
Я не могу молчать.