Жертвы.

Кто сказал, что поэты - психи,
А поэзия - сдвиг по фазе?
Сочинять никогда не просили,
Разве только на праздники.

А они все пишут и пишут,
И не могут остановиться,
Праздник прошедший ищут,
Чтобы как-то хоть проявиться.

Чтобы снова их кто послушал,
О себе в стихах заявить,
Чтобы кто посочувствовал душам,
Оторвавшимся от земли.

Но мучения их непонятны,
И достоинств особых не видно,
И какою должна быть плата,
Чтобы было за них не стыдно?

Не больные они, поверьте,
Просто видят они иначе,
Это наши готовые жертвы,
Мирозданию предназначенные.

Замысел.

Так говорите, замысел важнее?
Пусть даже текст находками не пышет,
Зато какая сильная идея,
Все недочеты и шаблоны спишет!

Я мыслю, значит точно, существую,
Сократовский известный афоризм,
Но неизвестен монолог впустую,
Не подтвержденный всплесками харизмы.

Нашел словцо, и новое открылось,
Лишь успевай из памяти качать,
А в замысле запутался бескрыло,
Где самое тяжелое - начать.

Отточенный, классический, но пресный,
Без неудобных и шершавых мест,
Ни для кого уже не интересный,
Становится и замысел, и текст.

Рубаи.

Для творчества нужны большие силы,
Приподнимало чтоб и возносило,
От мистики до миража абстракций,
Но так, чтоб корни ветром не сносило.

У справедливости конструкция литая,
Она, как мост, над фальшью поднимает
И переносит на пустынный берег,
Где там тебя никто не понимает.

Надеешься намеренья благие
Осуществить, пока они такие,
Потом, в конце найдешь свою ошибку,
Но за тобой пойдут уже другие.

Орбиты жизни в старости короче,
Но на прикол садиться кто захочет,
Когда врастешь уже без поворотно,
Ищи свои пространства между строчек.

Недавно мне открылись рубаи,
Как будто до сих пор я был в тени,
Сменив свое невежество на свет,
Вступать приходиться в тяжелые бои.

Мы рано познаем науку правд,
И кроем, все пристойности поправ,
Когда же правдоруб тебе найдется,
Отбрось сомнения, ты прав!

В жизни мы похожи на шары,
Тяжестью влекомые с горы,
Хаотичность данных траекторий
Мы зовем - превратности судьбы.

Поэт всю жизнь банальности боится,
Не дай мне бог хоть в чем-то повториться!
Признания добившись, понимает,
Что и банальность может пригодиться.

Поэт и художник.

Художник приходит на берег
И пишет берег с натуры,
А берег на солнце белый,
А к вечеру будет бурым,

А к вечеру будет закатным,
Розовым или синим,
Художник рисует пятнами,
Слабыми или сильными.

Поэт не приходит к морю,
Море его поглощает,
Море не слышет боли,
Море думать мешает.

Но чтобы перо писало,
И рифмы ложились в строчку,
Надо, чтоб море дышало
В келью его, в одиночку.

И где-то на грани слуха
Стих превратится в соло,
Стих обрастает звуком,
Как берег белеет солью.

Приходят поэты к морю,
Чтоб песни моря послушать,
Чтоб песням умело вторить.
Чтоб в песни вкладывать душу.

Тема.

Ходишь по городу, видишь и слышишь,
Сядешь потом вечерком и напишешь,
Темой, которая вдруг проявилась,
Полно, легко, с наслажденьем задышишь.

Вложишь в нее мастерство и науку,
Все, что придет и на ум и под руку,
Тонко шлифуя слова и оттенки,
В ритм вживая скопления звуков.

Кажется, все, получилось, готово,
Сверху с намеком найду заголовок,
Набело втисну в тетрадь, понимая,
Что ничего не писалось такого.

Втисну, заброшу без свеч и поминок,
Лучше пусть будут посмертно  бранимы,
Чем выставлять на показ равнодушным
Этих, еще беззащитно ранимых.

Да и, к тому же, всегда сомневаюсь,
Тем ли кажусь, но не очень стараюсь,
Где-то всегда холодок опасенья,
Правильно ли, или я ошибаюсь?

Кто заявляет себя на Пророка,
Должен быть чист и лишенным пороков,
Даже во всем превосходство имея,
Быть идеалом, поверьте, жестоко.

Время, тебя назначаю в судейство,
Чтобы отсеять и фальшь, и злодейство,
Но и в тебе я опять сомневаюсь,
Будет ли найдено правое действо?

Или затухнут, как в толстой тетрадке,
Истины, всплески, идеи, догадки,
Серым колором скрывая сознанье
Для, может быть, преждевременной схватки.

Душа.

Душа ленива, и работать
Она не хочет каждый день,
Но будет хуже, если кто-то
Судить надумает за лень.

Она чувствительно ранима,
Обидчива, и свысока
Стрельнет и шаркнет мимо,
Сама, мол, знаю, что и как.

Она на внутреннем контроле,
Себе бездействие прощает
И в ожиданье главной роли
Нам потрудиться обещает.

Творчество заразительно...

Данный сайт посвящен стихам о стихах, о муках творчества и назначении поэта.

Здесь вы найдете мысли и темы, истинность которых трудно опровергнуть, но узнать о них будет для Вас несомненно интересным. Творчество заразительно, возможно, и вы возьмете перо и бумагу, и у Вас что-нибудь получится.

Стихи

Стихи плохими не бывают,
Они ударностью и рифмой
Защитный панцирь пробивают,
И сердце падает на рифы.

И сердце стонет от напора,
От звуков, образов, идей,
От самолюбия, позора,
От суеты ленивых дней.

Пиши, и все тебе зачтется,
Твои сомненья и грехи,
Читатель, он всегда найдется,
Найдется, были бы стихи.

Стиха стихия.

Автор далек от мысли учить кого-либо писать стихи, тем паче рассказывать о правилах стихосложения, все это относится к теории средств в поэзии, о чем можно прочесть в любом справочнике, тогда как вопросы содержания в стихах кажутся отнюдь немаловажными, недооценка которых уже привела к застою поэтической литературы и полному атрофированию в этом смысле современного общества.

Стишки к празднику, к юбилею, на день рождения, открыточки и послания, шутливые и ироничные, снизили значение поэзии до каламбура и простого стихоплетства, серезных стихов мало кто пишет, и почти никто не читает.

А между тем, несмотря на казалось бы полную изученность этого жанра, поэзия представляется мне именно Стихией, непознаваемой, необузданной и могущественной, способной оставаться недосягаемой высотой для сухих теоретиков и плодородной почвой для настоящих художников, в каком бы эстетическом плане они не пребывали: в музыке, в изобразительном искусстве или в литературе.

Именно строптивость крылатого коня поэзии заставляет нас выйти один на один с ним на поле брани и взвиться, но уже не надо мелкими страстями и невежеством ограниченных людей, как это было вчера, а над ужасающей панорамой всего человеческого пребывания на земле, последствиями научно-технических гонок, биологического истребления и мозговых атак.

Другие.

Нет, вы не дураки,
А просто, мы другие,
Как в залежах руды
Песчинки дорогие,

Как редкий самоцвет
Уральских камнепадов,
Как аномальный свет
Зарытых кем-то кладов.

Случайности каприз,
Без цели и без смысла,
Как непонятный риск,
Эксперимента искра,

Мы в клеточках таблиц,
Оставленных пустыми,
Ненайденных частиц
Молекулы простые.

Разбросаны в миру
Небрежною рукою,
Но было бы кому
Сочувствовать изгоям,

Но было бы кого
Тащить на эту гору,
Определитель квот
Приемлет без разбора.

Там сам себе судья,
И слушатель, и критик,
На казнь себя ведя
Сомнительным вердиктом,

Всего лишь для того,
Чтоб гранью незаметной
Могильники из слов
Сверкнули чем-то светлым.

Единство.

На нашем знамени единство
Сменило шаткий коммунизм,
Идеологию правдиста
Менталитетностью харизмы.

Недостижимость совершенства -
На позитив инструментальный,
От подавляющего жеста
К монументальной вертикали.

Как мы устали от шаблонов,
Величья тягостных побед,
На перевертышей везло нам,
А проиграли на себе.


***

Есть объединяющее чувство
Классовым различиям в обход,
Мы толпу на вытяжке Прокруста
Превращаем вежливо в народ

И даем ему одно дыханье
По команде высказаться "За",
Или невникающе охаять,
Глядя изучающе в глаза.

Этот упреждающий феномен,
Делать всех едиными в одном,
Протестуя стадностью неволе,
Психотропной называется войной.

Это то единство опасенья,
Коллективным страхом заразя,
Истребляет позитив сомненья,
Настоящим истреблением грозя.

Это то единство заключенных
В форму ритуалов и молитв,
Слабостью ведущего сплоченных
Для каких-то непонятных битв.

Если вдруг неопытное рвенье
Раздробят реальностью могил,
То надолго остановит время
Футуризм мрачных заправил. 

Стихия

 

Когда приходит вдохновенье,
Там делать нечего уму,
Запечатленные мгновенья
Еще неясны никому,

И сам поэт еще не знает,
Чего хотел бы он сказать,
Он только сердце вопрошает,
Потом надеясь все связать.

Потом находятся сравненья,
Никак не обойтись без них,
На рифму строгое равненье
В строку вытягивает стих,

Всю морфологию тусуя
И скользкий синтаксис ловя,
В ярмо впрягается рассудок
Тянуть стилистики поля.

Орфографические споры
Находят истины ключи,
Чтобы открылся для обзора
Употребительный почин.

А сколько надо повозиться,
Ища фигурные пласты,
И схему общей композиции
Под этот жанр подвести!

Но как бы ярко не блистало
Языковое мастерство,
Всегда оценятся кристаллы
Значений выстраданных слов.

Синонимические грани
Не поддаются силлогизмам,
Инстинктов памятные раны
Сильнее логики сюрпризов.

И бесконечные нюансы
Из грамматических основ
Уже в космическом сеансе
Продолжат лирику без слов.
 

Язык.

Язык мой - враг мой, или нет?
Мне до сих пор не ясно,
Хранить молчания обет,
Пожалуй, безопасней,

Язык нам отдан на износ,
В нем временность и вечность,
Иду в него, как на допрос
За слабость и беспечность.

Несу не найденный ответ
Для мудрых и досужих,
Впечатав в серый трафарет
Непонятые души.

Учусь намеки от хвалеб,
В истоках отличать,
Язык - и голод мой, и хлеб,
Я не могу молчать.