Историей мы до сих пор не научены.

Мой лозунг - без партий, без групп и бомонда,
Без страт и тусовок, поминок и акций,
За время без риска быть сосланным в зоны,
Когда перестанем друг друга бояться,

Зачем эти митинги, выборы, путчи,
И жертвы не ясно кого защищавших ,
Историей мы до сих пор не научены,
В своих ожиданиях мира и счастья,

Какой демократией красятся флаги
Извечно обманутых лживостью лидеров,
Свобода взрывать пиротехники фаеры,
Всерьез имитируя средства политики,

Какие реформы ресурсов и честности
Хотят эти толпы московских подростков,
Сегодня нужны калаши и винчестеры,
Броня батальонов и залпы "Авроры".


Подражание Емелину и Быкову.

http://emelind.livejournal.com/233890.html

Римейки в августе похвальны,
Но лучше ближе к сентябрю,
Когда от гордости нахальной
Все больше пучит на тюрьму,

Да и лучам к поэту в спальню
Уже пробраться просто в лом,
Что из того, что он опальный,
Что лучше пишет под столом,

Теперь сплошное беспокойство,
Судьба страны на волоске,
А тут на танках прутся гости
Не разобраться, кто и с кем.

Но Ельцин был вне конкурентов,
И сердце в каждом запеклось,
Сыр цвел дешевым комплиментом,
И сохнул резанный лосось.

Вот так, мой друг, пришла победа,
Над горсткой старых мудаков,
Да, помню, помню, было лето,
В преддверье долгих холодов.


Кто остановит дождь.

http://artcan.livejournal.com/747161.html

Перевод.

Очень холодно на берегу у башни,
Где, говорят, Зевса родила Рея,
Шторм разыгрался вчерашний,
И нет того, Who'll stop the rain.

Политики где-то составляют планы,
Они даже не замечают время,
Здесь гигантские волны на меня падают,
И нет того, Who'll stop the rain.

Пробивается сквозь стихию музыка,
Я прислушиваюсь к тонкой игре,
И танцуя каждым своим мускулом,
Не спрашиваю, Who'll stop the rain.

Шторм превращается в долгую песню,
Обволакивающую облаком сплошь,
Мне интересно, мне все еще интересно,
Кто же все-таки остановит дождь.


Березка первая желтеет.

Березка первая желтеет,
За нею высветлится клен,
Из всех цветов оранжереи
Здесь предпочтительнее крон,

Осинка солнцем остановит
Среди еловой темноты,
И в вечной зелени сосновой
Поманит блеском золотым,

Дубок охрится, засыхая,
За лето вырос он слегка,
Рябинка бурая по краю,
Не ищет сочного мазка.

Творец осеннего пейзажа
Спешит на холст запечатлеть
Оттенки настроений праздных,
Нарядов ярких дефиле,

Но где-то кистью незаметной
Оставит маленькую щель,
И холод северного ветра
Ворвется в эту акварель.