Ну и где они, эти поэты,
О которых вы так говорите,
Становлением разодетые,
Возвеличенные в арбитры?
Стихи мы писать умеем,
Но поэтами мы не стали,
Не пришло еще наше время,
Не бурлит еще в нашем стане.
Не построиться нам в отряды,
Не прийти на большие съезды,
Не потупиться при наградах,
До народных от неизвестных.
Для меня поэзия - мысль,
А не членский билет в Союзе,
Для почетного компромисса
Превратиться себе в обузу.
Я прислуживать не желаю,
И пишу без заказов свыше,
Не расчитываю не жалость,
Так как знаю, что я не лишний.
Но стихами моими не будут
Украшать вестибюль подземки,
Я в забое застряну рудном,
Я сорвусь, подстрелянный, с ветки.
И таким же, как все , обманутым
Буду числиться, как поэт,
Не заботясь о вечной памяти
Становиться мне или нет.
11.11.2007
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий