Жертвы.

Кто сказал, что поэты - психи,
А поэзия - сдвиг по фазе?
Сочинять никогда не просили,
Разве только на праздники.

А они все пишут и пишут,
И не могут остановиться,
Праздник прошедший ищут,
Чтобы как-то хоть проявиться.

Чтобы снова их кто послушал,
О себе в стихах заявить,
Чтобы кто посочувствовал душам,
Оторвавшимся от земли.

Но мучения их непонятны,
И достоинств особых не видно,
И какою должна быть плата,
Чтобы было за них не стыдно?

Не больные они, поверьте,
Просто видят они иначе,
Это наши готовые жертвы,
Мирозданию предназначенные.