Тема.

Ходишь по городу, видишь и слышишь,
Сядешь потом вечерком и напишешь,
Темой, которая вдруг проявилась,
Полно, легко, с наслажденьем задышишь.

Вложишь в нее мастерство и науку,
Все, что придет и на ум и под руку,
Тонко шлифуя слова и оттенки,
В ритм вживая скопления звуков.

Кажется, все, получилось, готово,
Сверху с намеком найду заголовок,
Набело втисну в тетрадь, понимая,
Что ничего не писалось такого.

Втисну, заброшу без свеч и поминок,
Лучше пусть будут посмертно  бранимы,
Чем выставлять на показ равнодушным
Этих, еще беззащитно ранимых.

Да и, к тому же, всегда сомневаюсь,
Тем ли кажусь, но не очень стараюсь,
Где-то всегда холодок опасенья,
Правильно ли, или я ошибаюсь?

Кто заявляет себя на Пророка,
Должен быть чист и лишенным пороков,
Даже во всем превосходство имея,
Быть идеалом, поверьте, жестоко.

Время, тебя назначаю в судейство,
Чтобы отсеять и фальшь, и злодейство,
Но и в тебе я опять сомневаюсь,
Будет ли найдено правое действо?

Или затухнут, как в толстой тетрадке,
Истины, всплески, идеи, догадки,
Серым колором скрывая сознанье
Для, может быть, преждевременной схватки.